Longtemps, j’ai rêvé que je projetais Mémé en fauteuil roulant de la cime d’un escalier monumental qui n’en finissait pas de finir. L’appareil bondissait, se retournait, elle le redressait. Arrivée en bas, elle jurait, l’envoyait bouler, me poursuivait en courant, légère, aérienne, comme propulsée sur coussins d’air. Au moment où elle m’atteignait du bout de son bâton, je me réveillais en sursaut et en sueur. Je me levais, prenais un café, un bouquin, me recouchais. Et la poursuite endiablée continuait jusqu’à l’envol. Elle planait, planait. C’était beau.